Manos de tinta de pluma
derramada pintando los dedos,
restos de letras que gritan
que ya no quieren ser
ni formar las palabras.
Agua helada de fuente
lava mi carne
hasta enmudecer
los despojos de vida irreal
de luz que me engaña y ciega.
Dame verdad, aún soledad,
y silencio en la copa del ayuno,
pero no más letras de cristal
de las que cuando se rompen
aunque las tragues no se clavan.
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